tag:blogger.com,1999:blog-31851542009-11-08T21:08:23.065-02:00Um sítio de galinhas & dramas pessoaisnatércia ponteshttp://www.blogger.com/profile/09062110711898680497noreply@blogger.comBlogger298125tag:blogger.com,1999:blog-3185154.post-91854980785602480262009-11-04T14:56:00.004-02:002009-11-08T21:08:23.074-02:00

Ramires O velho não pode ficar só porque nasceu com duas pernas atrofiadas do seu irmão gêmeo. Xipófago, para cada lado que vai tem que discutir em silêncio com Ramires, seu desafeto pregado. Sua vida se resume a uma eterna confusão e solidão litigiosa. Nem um suspiro é autorizado. Se ronca, querela. Se peida, gritaria surda. Ele pensa que vai ficar louco. Ele pensa em cometer suicídio, e por

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Amazona serve o namorado para colher cafuné de bom grado.

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Em Natércia, escritórios tiveram prejuízos com alagamentos. Prefeito iria arrumar documentação para decretar emergência.

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Hugo atravessa a porta de vidro como um fantasma, Hugo, um bife, me esquarteja, me mata. Hugo morreu. Hugo tem um jeito elegante de segurar a faca. Corta o bife sem ruído. Separa uma porção de arroz e acrescenta à garfada o pedaço perfeito da carne. Mastiga com olhar perdido. Pensativo, os olhos fixos, pretos, atravessando os meus. Amendoados, a alface desleixada sobre o feijão. Sílabas, muxoxos.

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"Como compreender um rosto, se ele não tem rosto. Ele parece dizer: tu me verás pelas costas, a minha face não será vista. Por mais que haja indícios de um rosto, digo e repito: o Leviatã não tem rosto."Rio, Moby Dick do Aderbal

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____Karma Se deus for bom comigo, quero voltar gato no Jardim Botânico Carlos Thais.

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Desabafo do anti-poetaAjeita o chapéu preto. O chapéu folgado na cabeça. Ajeita o chapéu preto e toma um trago. Respira suado:– Não sou poeta. Não cultivo esse apreço sintético, estético, com as palavras. Sou mais feijão. E todo esse olor adocicado que os literatos exalam me desanima. Não vejo sangue, riso, não vejo ninguém à vontade. Sou mais colo. Sou mais gato sem literatura, sem verniz da

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Saudoso Leopoldo,Você que é tão jovem e tem esse nome de velho. Meu amado Leopoldo. Le-o-pollll-do. Encosto a ponta da língua no céu da boca. Sinto falta das suas mãos compridas e retas a me fazer carinho nas costas, a precisão do toque, a invasão permitida enquanto lavo a louça e esboço qualquer coisa que finge um sai pra lá. Leo de olhos indestrutíveis, confesso, só aqui, a tantos quilômetros,

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Um Sol Alaranjado, de Eduardo Valente.

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NãoA maneira sistemática de como perfilava os olhos sobre o caminho que a fiação percorria no quarto escuro, iluminado somente por um abajur velho, a cúpula de tulipa quebrada, a maneira sistemática de Sérgio criar tempo e silêncio, para construir seus estratagemas, suas respostas sucintas e previsíveis, irritava Sônia que, deitada — Sérgio de pé, um passo avançado no quarto, as pernas rijas, o

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ElefanteHá três dias não tomava banho. Fazia frio, o conforto do próprio cheiro, humores, modorra, a fumaça acre da calcinha suja, sob os lençóis imundos. Por sobre eles, algumas cruzadas, livros ainda lacrados por um plástico fino, o preço estampado em adesivo amarelo. Dois cinzeiros entupidos de bitucas abandonadas decoravam o criado-mudo com a gaveta semi-aberta. Dentro dela, pilhas velhas,

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Indira enviou uma mensagem para você.--------------------Assunto: id na cinemateca sabado 29 agostopara os que estiverem em são paulo, amanhã, sábado 29, vai passar o id, um curta de 2004 feito com gente linda e muito amorna cinemateca às 18hà vite,indira--------------------id35mm, 2004, cor, 9 min.Três mulheres em um apartamento, inconscientes de si e das outras.Direção e Roteiro: Indira

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Peço a PalavraBoa noite. Bom, tive que preparar um discurso escrito pelo simples fato de não haver herdado a eloquência de improviso, simples e labiríntica, de meu pai – embora conte a vocês, senhores e senhoras, um segredo: ele próprio, principalmente na época da Secretaria, ensaiava discursando no chuveiro – e nós, lá em casa, morríamos de rir.(Me desculpe, pai, se agora eu te constranjo.)

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O Alinhamento do PoetaDormindo é que lhe vem a notíciade um irrestrito arrepiar de carnes.Na hora do jantar chega o avisode uma fonte remota;Com o travo do café engole as letrasde uma grande devastação.Não aqui, mais ao norte.Eudoro Augusto

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O rinoceronte branco– os olhos claros e suspeitos,azuis como absinto –sinto muito, tapinha nas costas,tosse seca no peito.O rinoceronte branco– o córneo escondido sob o topete –segue trotando pesado, lento,savana poeira adentro.Miro do pico,cabelos soltos, vento, aceno.

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Adoro a cena da camisa:

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Gatinha*Como de hábito, caminhava atrasada para o trabalho, sob a névoa fria da manhã. Pé ante pé, não olhava para a paisagem monótona que firmara o meu percurso diário, observava minha botas de camurça negra, gasta nas pontas, a avançar sobre as calçadas de pisos diferenciados. O sinal permanecia vermelho para os pedestres, e eu me mantinha parada ao rés da calçada, quando um silvo de um

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sortilégio, escamoteio –mato a saudade dos olhos de meu pai ensaiando no espelho, nos olhos do meu gato.

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Este pôr-do-sol que eu vejo na tevê é um pôr-do-sol morto.

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“Conheço o número dos grãos de areia e seio tamanho do mar; entendo os homens mudose posso ouvir os que não falam. Veio a mimum certo odor, aquele de tartarugadotada de carcaça espessa que se cozeem caldeirões de bronze, sendo misturadacom carne de carneiro; o bronze está por baixo,mas há também por cima dele o mesmo bronze.”Pítia, em resposta a Croisos, rei da Lídia.“Era uma bonita velha

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Terra Descansada de Jhumpa LahiriPreparei este livro, que também poderia se chamar Natércia Cansada. O livro é lindo, gostei do ritmo lento e incansável da Jhumpa Lahiri, da narrativa delicada, intricada – como os motivos do vestido indiano que comprei na 25, a caminho das Índias, dia desses. O jeito desta autora nova-iorquina, descendente de indianos, ficou impregnado em mim até hoje; como uma

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The Empty Boat(Caetano Veloso)From the stern to the bowOh; my boat is emptyYes, my heart is emptyFrom the hole to the howFrom the rudder to the sailOh my boat is emptyYes, my hand is emptyFrom the wrist to the nailFrom the ocean to the bayOh, the sand is cleanOh, my mind is cleanFrom the night to the dayFrom the stern to the bowOh, my boat is emptyOh, my head is emptyFrom the nape to the browFrom

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/séries roubadas1. história de um escocês na mesa de bareu pedi um pão na chapa ao padeiro, que pelo cenho enrugado, os pelos saltando pelos ouvidos, o sotaque de boca fechada, concluí português. Os dedos seguravam com veemência a espátula enferrujada e comprimiam na chapa o pão – reparei as mãos. Dedos grossos e unhas sujas, imundas. Sonhei alto, enojada, que dali, por debaixo das unhas grossas,

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São Paulo,Dois de Junho de Dois Mil e Nove. Faz frio. A vida vela vento sopra: filha, estou aqui.

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Meu melhor amigoCuspo num cinzeiro de amianto o resto do chiclete de menta entre bitucas amassadas, brancas, laranjas, as brasas, quase douradas, e penso, sofro, um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez, onze dias que meu pai morreu.

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